viernes, febrero 21, 2014

La Ciénaga



Pisaron en falso. No ignoraban las consecuencias pero asumieron el riesgo con la estoica valentía de los que solo saben huir hacia adelante. Suicidas en busca de su destino. Dos fatalidades en yuxtaposición. Sobrados motivos atizando revivir el deseo perdido, el paraíso perdido, el sabor olvidado de un orgasmo, la virtud de un beso cuando la lengua se cuartea de restregarse a solas contra los dientes buscando sepultar el oprobio. Descarnados. Desalmados. Olfateándose en viceversa ese olor señal que exhalan las flores cortadas cuando se pudren en su propia agua. Se sabían tan cercanos a la noche como dos seres oscuros, malditos Negados del mundo, aborrecidos. Buscando pertenecerse para ser en el otro, caminaron juntos y a la par. Desoyeron señales. Se burlaron de las reglas y los oráculos. Morir es una opción que puede aliviar cuando el dolor no da respiro y el amor puede ser acaso motivo suficiente para alejar a la muerte, solo por hoy.
Caminaron como acróbatas a 7 cm del suelo y desde esa altura se dejaron caer juntos a la ciénaga del amor que todo lo devora; cuando el universo se alinea y confabula en contra para desaprobar un amor prohibido.Se fueron hundiendo en ella como se ahogan los ebrios en lágrimas de alcohol.
Dicen que murieron juntos, en un mismo instante.
Dicen que al ir muriendo sus dedos crispados asomaron a la superficie en un grito ahogado de socorro que nadie quiso escuchar.
Dicen que el amor es una arena movediza que como la eutanasia te libera del odioso acto de vivir.

sábado, enero 25, 2014

Sinsemillas



...dame una flor, me pediste
y corte la primavera para llevarte un ramo
y un sol de hielo te brillo en los ojos.
(No es suficiente frotar la lámpara
cuando abundan in certezas)
Entonces tu risa ausente anhelaba otro aroma;
el que emana una flor hecha piedra
como yo, como nosotros.

H.F.

sábado, diciembre 14, 2013

Los Funanbulistas




Andaban como lastres que se sueltan de su soga
cayéndose hojas muertas en vaivenes suicidas.
Errantes en aciertos a nuevas frustraciones.
Solitarios entre el tumulto gritón de fervores ajenos,
A contramano de toda partitura, desamigados.
Arengando ansiosamente que el final se haga presente.
Aullando a la caricia que arranca jirones a la carne viva.
No sospecharon que juntarse en ese salto mortal al abandono
sería un vuelo a par en que sus alas, pobres alas desdichadas,
remontarían sobre el tendido de cables,
sobre los postes de luz, en cruz, en que todos los cometas
enredan sus piolines . Saltaron juntos y volaron hasta la utopía misma
en que los cuerdos envidian a los locos.
El tiro del final no les salió. La muerte se hace esquiva , inversa ,
cuando se clama su presencia.

miércoles, noviembre 06, 2013

amarre en prosa




Si muero, por que morir se puede,
camina nuevos cruces que nunca hayan pisado
nuestros pies en amarre.
Por qué morirme puedo, algún día y entonces
serán tuyos los otros, ya no míos ni nuestros;
serán tuyos los siglos del memorioso olvido.
Si muero, prométeme una cosa, una cosa del alma
prométeme el olvido tan afín al silencio
prométeme, si marcho y ya no vuelvo
que quemaras mi prosa en un cuenco de estiércol
que enterraras mis manos junto al pan ruginoso
que olvidaras mis piernas hurgando entre tus piernas
que saciaras tus ansias con florecidas coplas
en alas de otro vuelo
Y escupirás mis versos con saliva de urgencias
y arrojaras mi carne al fuego de lo breve
y roerás mi sombra si camino tu sueño.
Y si acaso no llega el temido silencio
Y notas que me escurro por tu muslo desnudo
en la penumbra opaca de un despertar sudado
y no alcanza el olvido a matarme mil veces
acaricia mis letras, pronúncialas en versos
recita de memoria mi nombre como un rezo
hasta que se humedezca mi piel en tu recuerdo
que encontrare la forma de volver como un perro
a lamer tus heridas desde el aciago averno .

martes, noviembre 05, 2013

Borderline




Te amo desde el filo
desde el borde,
desde el límite feroz
de la cordura,
que amenaza con marcharse.
Desde la penumbra de esta lucidez en llamas
y hasta el acantilado en que la razón
cae al vació,
sin abrir las alas .

viernes, octubre 04, 2013

Para decir te amo




si te amo decís?... y yo rebusco una palabra más precisa, que te abarque y me abarque en este despertar al nuevo asombro, y no logro aun rebuscando diccionarios de todos los idiomas, encontrar las letras que hilvanen la palabra nueva que te abarque, que me abarque, que nos abarque juntos; recurro con esmero a idiomas muertos y en desuso y un hondo suspiro más cercano a una expresión de hallazgo que de fatiga me obliga a sentarme, escrito en piedra, por manos Tilwaras,en Yiwaidjan , una lengua desprendida de la familia de las lenguas tánkicas, quizás,Minkin y antediluviano, dice;“Nai taunu pyar karda” cuya traducción podría acercarse a la expresión: Ni todas las palabras del orbe abarcan lo que siento por vos...
Misma necesidad, idéntico deseo de encontrarle significante a lo obvio.

jueves, octubre 03, 2013



Abro esta ventana y miro fuera, y como un poeta miro fuera, y te veo, entonces mi alma se tranquiliza, hay señales afuera que no se pueden evitar ni transgredir. Unas me hacen detener, me indican pare y yo me detengo a punto de cruzar la linea... son las señales negras. Otras, las grises, me dicen no avanzar, son las tristes, las que me llenan de rodeos para llegar a vos, las que implican un cambio de ruta inevitable. Otras, tristemente amargas, señalan estrechamiento de calzada y son las que obligan a soltarnos de la mano para pasar de a uno por la calzada angosta, son las que estrangulan el sendero por donde caminar juntos.
Hay que prestar atención a las señales, por que aun en su mudo discurso nos ayudan a no-morir de inacción, de inmovilidad; a no estrellarnos para seguir brillando. Por eso en este vuelo de acróbata funambulista, acostumbrado a saltar sin red y abrir las alas, a veces, carreteo... para ver las señales, cuando el cartel verde reza: siga la flecha... cuando el cartel amarillo dice tenemos que hablar; desnudémonos... cuando el cartel violeta como una llama violeta obliga velocidad máxima. Entonces es ahí cuando el día es otra vez eterno , donde la eternidad no pasa por el minuto de virtualidad y la eternidad nos enlaza almicamente.

9/6...19/6- 20/8 -12/9 - 29/9 - 30/9 - 1/10 los números no admiten fe de erratas, no se equivocan, las letras si.

Ese día único, irrepetible,perfecto, ese instante eterno, en que volamos a 7 cm del suelo tiene nombre y esta escrito en el séptimo libro de la Magia y sus misterios.

miércoles, octubre 02, 2013

El diluvio que viene



yo que no lloro, ni ruego ni imploro
un día de estos
un día de estos voy a llorar, ya veras
y desbordaran los ríos de sus cauces
y sacudirá el océano sus limites
y todo cuanto inunde en llanto
salpicara tormentas de escombros
las veredas
y flotara en las calles anegadas
toda memoria asida a los maderos
y por las cloacas desfilaran rodando
las perlas de todos los tinteros
de todos los sueños denostados
de todos los amores sin remedio
de todas las canciones incompletas
de todas las bocas sin consuelo
de todos los besos despintados
de todos los juicios sin indulto
de todas las cruces sin su duelo.
El día que mi llanto arrecie
se quedaran callados los poetas
y se ahogaran las sombras en sus tumbas
el día que yo llore, ya veras
lloverán pájaros muertos.

sábado, septiembre 07, 2013

Souvenir




Souvenir

Miro tus bragas, al pasar, colgada en el perchero de la ducha, secando mis palabras obscenas y mi saliva urgente, la miro de reojo mientras cepillo mis dientes, los pocos dientes que me dejaron las trompadas de la vida y descorro la cortina, esa que te da risa por que tiene bordados de flores color rosa; hasta esconderla de mi vista, casi, hasta hacerla casi ausente, entonces paso una y otra vez por la puerta del baño dando un paso adelante y otro atrás, como retrocediendo cuadro a cuadro esa imagen ágil de una película que queremos demorar en nuestros ojos para observar el detalle de un tatuaje de Ohm en la muñeca. La miro y ella adopta en sus pliegues la sensualidad de tus movimientos en sus contornos, y yo la secuestro en mi memoria y ella se estremece y vibra con una brisa húmeda que baja de la claraboya, entonces me detengo al pasar y corro y descorro la cortina unos centímetros para que mis ojos puedan mirarla al salir del baño unas centésimas más de segundo. Ya se que son solo tus bragas, pero en esta habitación tan llena de tu adiós con puntos suspensivos... es como un souvenir que me trae el futuro, de su viaje de regreso, a este presente lleno de tu ausencia. Y ella sabe que la miro y no me ignora.

lunes, agosto 05, 2013

Sin título



En el derecho al goce que me has dado
de saborear tu cuerpo en mis papilas,
de ser el cómplice perverso en tu rutina
de ser simulador de vuelo de tus alas,
tengo una cita real con lo pendiente
en esta tan virtual e impenitente
visión de tu placer que me obsesiona

Una febril dicotomía que me arroba
un insaciable estado de vigilia
un mórbido placer que predestina
mis fauces a caer entre las tuyas

Estoy donde mora el pensamiento
donde conectan las redes
neuronales de tu sexo con el mío
en el atemporal estado de un orgasmo
en la penumbra de tu beso más letal

Soy cazador de sueños, presa facil...
y me entregue hace siglos
al ritual de tu aliento
a la perturbadora caricia de tus uñas crispadas
a tu madrugada en llamas atizando el deseo

Devuélveme el alma, o arrójala a los cerdos
estas hecha de estiércol y yo, Caín,
tu esclavo predilecto, aquí sentado,
guardián de tu puerta y de tu muro
capellán de tu aquelarre
Emperador de tu oscura tiranía,

veo ampollar mis manos
mientras masturbo mi cuello
que pende de una soga.

lunes, junio 10, 2013

Mundo rata










"No hay nada más anti ecológico que un infeliz" ...·
( La Bersuit Vergarabat)



En esta ciudad tan mía y necesaria
en este pueblo absurdo y tan demente,
en esta aldea sucia y pestilente
los únicos felices son los gatos.

En esta ciudad, tan lujosa en los detalles
en este pueblo tan rico en calorías
y tan gordo en grasa subcutánea,
las ratas son las dueñas de la calle;
pasean como burguesas putas
haciendo amanecer las madrugadas,
como hembras del mismo comisario,
en esta aldea de sucios funcionarios.


En esta ciudad de payasos infelices
se tira la comida en cualquier parte,
en este pueblo de limosnas miserables.
En esta aldea de pakeros ambulantes,
los únicos felices son los gatos.

En esta ciudad donde se esconde
la mugre debajo de la alfombra,
en este pueblo católico apostólico
cualquier rata es capaz de hacer carrera.

En esta aldea de infelices traficantes
los únicos felices son los gatos.

H.F.

martes, junio 04, 2013

El tren de las 12:00



11:59
Cada estación tiene sus trenes,
cual será el nuestro?
quizás paso silbando en silencio
una estrofa que no reconocimos

12:33

quizás,
amo los trenes
los viejos vagones
los durmientes
golpeando contra los rieles

12:35

y yo, estoy parado aquí
en la estación de tu nostalgia,
fumándome el humo de ese tren
que me dejó de a pié y acorralado
frente a tu boca húmeda
y el beso del adiós que no nos dimos

12:36

hay un beso que nunca se dará,
es un beso ausente

12:37

beso que se quedó en el andén

12:37
o subió a un viejo vagón
de carga
para quedar, ahí, abandonado

12:38
en una despedida sin llegada
en un adiós, sin un hola;
como una muerte que no tuvo un parto,
ni un orgasmo.

12:39

puedo esperar a Godot toda la vida?
o cuarenta minutos es suficiente, Samuel Becket?

H.F.

martes, mayo 07, 2013

Arenas ( editado)






Tengo arenas de todos los desiertos
para llenar relojes.
Todo el tiempo me pertenece.
Solo la vida se me achica
en esta inspiración desierta de motivos.
Nada.
Tanta felicidad que no me abunda y yo
con mis bolsillos llenos de esta arena.
Vacío mi tiempo en este mar
contorno de clepsidra,
ahora que se muere la rompiente.

sábado, mayo 04, 2013

Breve Biografía no autorizada De Horacio Fioriello ( alias Juan De los Palotes) primero, segundo y último fascículo coleccionable al precio de uno





El 18 de enero de MCMLX d. C. nace de padres huérfanos y tíos desaparecidos, Horacio Fioriello, Juan De los Palotes. De parto accidental ( debía morir en el intento por muerte natural y/o por asfixia, ahorcado con el cordón umbilical) A los seis años ingresa a la escuela primaria luego de varios intentos fallidos de fuga de su casa paterna. Ya en tercer grado su madre decide enviarlo a educar a un colegio Salesiano después de ser expulsado de la escuela estatal por agredir a la maestra frente a sus alumnos, a quien le propinara una bofetada en la mejilla derecha con el fin de matar le un bicho que a las postres sería una verruga negra.
Ya en su segunda infancia (tardía) intenta suicidarse después de la consternación producida al enterarse, de boca de los reyes magos, que los padres no existen; arrojándose del segundo piso de la cama cucheta. A partir de allí intenta volver a pintar sin éxito arboles de color violeta, pero los grises lo abundan. Sobrevive a la escuela primaria e ingresa a la escuela Técnica y siendo aún muy joven y a la edad de (14) años, es seducido por una profesora de psicología del establecimiento, que lo cura definitivamente de su complejo de Edipo, y a los 40 años después de 18 intentos por aprobar previas, recibe el título de Técnico industrial. Realiza distintas tareas rentadas y afines para costear sus estudios hasta que luego de ser perseguido por las autoridades aduaneras logra entrar en el mercado de abasto en el área de carga y descarga de la papa Kéneve procedente de Balcarce. Allí entabla amistad con el Chicho Zolari, alias Pitágoras, POETA de formación autodidacta,y QUIÑELERO de profesión; quien lo guiaría por el mundo de los números...y de las letras después. No publicó ningún libro que se sepa hasta la fecha, pero se lo vio transitar los vagones del F.G.R. ( A LA GORRA) difundiendo su poesía y su arte entre los respetables pasajeros. En la actualidad está afiliado al gremio de Taxis, Remises y afines y desde ese entorno su obra no tiene descanso, (ni lo tendrá)...
A los 33 años intenta quitarse la vida arrojándose dos veces en el mismo día desde el muelle de pescadores del puerto de la ciudad Feliz (mar del plata) luego de un encadenado de frustraciones . En el primer intento es socorrido por los guardacostas, en el segundo se rehúsa y elije salir solo del agua . Un hecho irrepetible de inspiración lo hizo abortar el acto ( según narrara más tarde un pescador lugareño de mojarritas) para transcribir sendos versos dictados por alguna musa marina a soporte de papel y nadó y nadó hasta la orilla en contra de su voluntad suicida...y la marea.
. Escribe: "tanta felicidad que no me abunda y yo/ con mis bolsillos llenos de esta arena,/ vacío mi tiempo en este mar, contorno de clepsidra ,/ ahora que se muere la rompiente./ Nada, nada, nada "... / así lo hizo; eligió el estilo crawll. Pero este no sería un hecho aislado, siempre confrontando su Eros & psique y deslumbrado por la carta que dejara escrita Pizarnik antes de quitarse la vida, decide dedicarse a la jardinería para dar coherencia a su apetito autodestructivo y así poder citarla a la Alejandra a la hora de decidir su destino. ( que nunca llego a consumar, al menos hasta la edición de esta redacción) Diría la cita:"Podad mi cuerpo cada primavera, / y que crezcan con fuerzas renovadas, / en su tumba, mis esquejes."
También en sus convicciones e ideales su vida tuvo su costado revolucionario; integrándose alternativamente a las filas de la izquierda, izquierda, izquierda derecha izquierda ! Hecho este que lo convertiría en un destacado militante de las marchas en los desfiles de las fiestas patrias.
Estos avatares fueron esculpiendo su moral y su búsqueda también en lo espiritual, desadhiriendo su fe defraudada en distintas religiones, escribidor sin aspiraciones de candidatearse a ningún cargo eclesiástico, paso por el catolicismo, el budismo el confusionismo, el hinduismo, el cinismo y el kirchnerismo ( referente este último que lo alejo de la fé para anclarlo en el ateísmo, gracias a dios)
Busco la felicidad tratando de llegar a lo mas alto, le dio vértigo. Entonces, comprendió que era más feliz debajo de sus pies. Así que buscó desesperadamente cavar una fosa siete metros por debajo de sí mismo; no pudo enterrarse vivo... Entonces, mató sus ilusiones, sus sueños, sus utopías, su credulidad; no pudo matar su apetito...( engordó 30Kg) Trató de suicidar su cuerpo en los abusos, en los excesos, saboteando su organismo con toda sustancia que le fuera nociva; no tuvo coraje para una sobredosis... Entendió que luchaba contra fuerzas invisibles, contra una energía que se oponía a sus logros, una voluntad superior a la suya que no le permitía tener éxito en su ansiado propósito de fracasar; la pulsión de vida era más fuerte... Redireccionó su objetivo: se propuso a fuerza de no poder destruir su vida por completo, ganarle en el día a día, una batalla a la muerte... Está en eso, hoy es otro día, veremos este hoy como termina...
Autodidacta, autocrítico, autodestructivo, autoboicoteador, autoritario, un lobo aullando en medio de la niebla varado sobre la autopista Buenos Aires - La Plata, son algunas facetas de este Autor que pone a disposición del lector esta autobiografía no autorizada . Puede dejar su comentario a pié,
de página.

Muchas Gracias

sábado, abril 20, 2013

acerca de Ícaros





Hora de migrar.
Otras serán las alas en progenie
que anuncien despedidas estivales.
Tampoco seremos los mismos;
menos humanos, más aves de algún modo,
ensayando un último aleteo.





.

domingo, marzo 17, 2013

GSUSA



Cuando menguó el efecto del clonazepam, Gesusa , se preguntó en vos alta donde estaba, aún con la lengua adormecida y el alma anesteciada, sentía frío. A medio desvestir sobre la cama del hotel reclamó a sus manos ciegas reconocer una cobija que la arrope. Todo era desconocido y siniestro. No recordaba bien como habia llegado a ese lugar ni con quien, lejanamente fue aflorando el recuerdo, desordenado y en reversa; el auto detenido en la farmacia, ella urgando en la guantera :papeles tarjetas de tel,psicofármacos, él comprando una caja de condones, su cabello gris, su porte erecto y su caminar pausado, casi indiferente, los jardines del hotel, su sueño profundo, su dejarse abandonar en la butaca de alta gama, los dedos de él humedeciendo sus labios, los pasillos de la villa del monte, la vieja reclamandole la deuda de la última dosis de pasta, los perros ladrando, más pasillos, un laberinto de pasillos sin luz ni sombras, caras sin rostro, voces sin nombre, la ruta, una invitación a subir al auto abriendole la puerta desde adentro, sus tacos chuecos y raidos, sus jeans sucios su pelo desprolijo y enredado. El infierno de noche no cierra. Abierto, siempre abierto a curiosos habidos de estímulo y sexo barato. Una propuesta de él y un sí por respuesta, luces y más luces. Su voz mintiendo veinte años ; corrigiendose en silencio a si misma en su mentira.
cuanto? , le preguntó él mientras templaba el agua de la ducha, que me quieras… pensó, cincuenta le contestó desesperanzada.

miércoles, febrero 27, 2013

amistad

A Senén Rodriguez Perini


Una que otra vez
cuando a punta de cuchillo hurgues
ese vértice por donde abrir la ostra,
o, dudes en darle a roer a tu perro
ese hueso que no has terminado de lamer;
búscame en ese sedimento que quede
en el fondo de tu copa de vino barato
que allí estarán mis papilas inquiriendo
como la amistad puede añejarse
sin descorchar jamás su contenido.

H.A.F
de
Punto Cardinal®

lunes, febrero 25, 2013

Letr(ina)




A mi madre




Vuelvo a frecuentar
los baños de los bares
en esta recurrencia que me abunda.

No es mezclar
mis propias miserias
con otras tantas miserias
tan humanas
lo que me molesta;
es esta sensación
... de culos sucios
y conciencias inquietas
lo que apesta.

de
Punto Cardinal®

domingo, enero 13, 2013

Ultimo round



Ahora que se achican ya mis huesos
y el espejo no devuelve vanidades,
cuelgo mi pasado al sol a que se oree.
Todo presente tiene su caracter,
su baba espumosa ,sus panes y sus besos,
los besos...
esos que damos, prestamos o vendemos.
Y ya es futuro ahora que lo pienso.
No he de morir ayer es mi certeza.

jueves, noviembre 29, 2012

Domingo discursivo





Debo decir, declarar, declamar...
Duros dan días del después
donde dalias diurnas de Dalí
duermen doloridas.

Dudas de Dios? deja de disonar...
deberías darle dirección distinta,
desdichada dona,
derramas dédalos de dios donde
doblan dibujos desobedientes

¿Donde discurres, doloroso duelo?
(distraído duende despojado de dulzura).
¿Donde diluvias dardos,disparos,dagas,...donde?
¿ detrás de dunas del desierto?

Decaen dardos y dañan, derramando dolor.
Domingos discursivos distorsionan;
donde desalojar demonios de demencia ?

miércoles, noviembre 14, 2012

El tunel




Ya sabemos, el tiempo es una avenida de doble mano;
solo paga el costo del caos si quieres deshacerte
de tus genes defectuosos o apostar al caballo ganador
que dio el batacazo el día que naciste.
En los anaqueles de Farmacity mi nieto,
juega su primera partida con mi abuelo.
Tablas.
Se infla en el cubil el corazón en polvo
que compré en oferta y mis arterias,
sin fecha de vencimiento, excretan células muertas
que otras células madres reemplazan.
Tengo en mi ventana, iluminando mi cuarto,
un holograma de tu clón más perverso y en el espejo,
brilla mi sonrisa de poliamida y titanio biocompatible.
La tarde va pariendo sus sombras,
flacas e impalpables como nuestros besos
(hemos ido hasta la utopía y vuelto sin darnos cuenta)
hemos traspasado el umbral del horizonte de los siglos
(sin remedio)
y esta lluvia ácida que no cesa
nada tiene que ver con la vida,ni los sapos,
ni con el mito de cenicienta.
Nada que agregar, lejos, nuestros genes de barro.
Si al menos un Bobby Fischer nos soplara al oído
como acorralar la máquina
para coronar un solo peón que recupere el alma
desde este viaje inmóvil y ubicuo por el tiempo

sábado, octubre 27, 2012

Espejos


No me parezco, debí ser más alto y más delgado y
ondeado el cabello, si, un poco ondeado.
Debí tener también las manos grandes como la sonrisa
y los labios más gruesos y la barba hirsuta;
los dientes más blancos, afinado el oído,
pronta la respuesta y bizarro el paso, pausado e intenso.
Tácito el coraje y apeada la duda, firme la respuesta
y constante el pulso.
Suelta la mirada ,la lengua aguzada y urgente elocuencia.
Apolíneo el porte y nariz helena y aún así,
de mi, en el adverso espejo que refleja los absurdos espasmos
de la vejez que espera carroñera
no me veras feliz, el alma aseada, ni mucho más cuidada
mi cordura.

martes, octubre 09, 2012

mundos subterraneos















Hoy gasté mi única moneda;
esa que atesoré bajo mi lengua
para el hijo de la noche.
Que vague entonces 
mi alma por el río neblinoso
hurgando ese argumento 
que  convierte en héroes
a los mártires.

martes, septiembre 25, 2012

Viejas Postales


" No se puede dejar, que el tiempo robe cada foto en la memoria, no se puede blasfemar que hoy todo es basura, si se logra tener de tanto en tanto un ramo de rosas en los brazos" Mabel Casas.


El recurso de ver viejas fotografias es un esforzado intento por sobrevivir a las últimas horas de un feriado  que expira. Por corta que parezca la vida siempre las fotos extreman la distancia, sacudiendole el polvo al olvido, catapultando el recurso del recuerdo. Crecemos persiguiendo el futuro, corremos tanto para alcanzarlo que no nos damos cuenta que existe el presente, y como un tren que muestra el paisaje por la ventanilla, sucesión rauda de postes de cableado, no nos detenemos en ninguno para ver "ese" donde el presente construye un nido de horneros. La vida  pasa de largo y la estación donde no supimos  que fuimos felices queda atrás. 

En ese divagar iba Juan mientras esa borrosa fotografía se salia del marco para adecuarse a las reglas estrictas del tiempo, que por implacable no promete indultos. Sonrió. La mueca la cinceló un pantalón con pata de elefante color fucsia. Dió un salto mortal en reversa y cayó parado justo ahi, donde la piel de durazno era más que un género de moda. Donde las arrugas eran un accidente tan lejano como el horizonte. Entonces, la juventud ...

Al pasar por la esquina de Don Bosco y Maipú, pidió a su hijo que se detenga. En esta casa vivía tu madre de soltera, anunció. Y quedó con la vista perdida como quien mira una foto desteñida ajada y borrosa. Aqui nos arrojamos las alianzas, pensó. La energía de aquel día  lo angustió, por un momento estuvo él con su él de aquel entonces y pudo verse y verles a los dos buscando en el pasto los anillos que se despeñaron en la pelea. Desesperadamente trataba de gritarse que se equivocaba, que se diera permiso, que "valía la pena caminar la misma historia solo para tenerlos a ellos", sus hijos. Como en un cuento Borgeano pasado y presente se encontraron; pero podría el  futuro convencer al pasado para evitar el presente?  Dura escena revivida representando otra vez la función. Pero algo noto que había cambiado: en lugar de pasto ahora una vereda de adoquines... tal vez debajo de sus pies alguna lágrima prisionera haya quedado enterrada. Dos combatientes persiguiendo una utopía, la del amor sosegado y manso, en equilibrio.



Mientras tanto, Juana y su sonrisa. Calzada en su enterito carpintero, recto de formas y zapatillas "flecha", asi de blancas, con margaritas dibujadas con birome azul...quizas también fuera setiembre, y una calandria dió las tres en su ventana.Durmió. Y sus dedos soltaron esa foto desteñida, ajada y borrosa que nada tenía en común con el ahora más que sus sueños. Los mismos sueños; resueltos  sin remedio.

No concibieron los hombres caminos en ronda. Todo nuestro mundo se transita por sendas peatonales que se cortan entre si. Ese vicio mortal de construir caminos y sus cruces , esa necesidad de hacerse daño a puñal a puño a polvo a viento a fuerza de olvido que es el más cruel de los aceros. 


Las rotondas, caminos de los dioses, siempre conducen al mismo lugar, senderos viejos a nuevos paraísos. El tiempo que es Juez y verdugo sabe de senderos circulares. Caminamos por ellos sin darnos cuenta que seguimos pasando por los mismos charcos hasta que logramos aprender de nuestro error.

lunes, abril 23, 2012

yo Noelia

a Noelia Fioriello


Aún sin pertenencia de nombre que te apropie
en parte, al menos, trata de darme un mundo
chiquitito.
En un campo de ideas y de absurdos
Ara, siembra con tus manos
riega lluvia de lágrimas de risa;
que trepen sin violencia futuro de imposibles.
Con los pedazos rotos que quedan de tu tiza
repiquetea en voz alta siete notas de nuevos continentes;
reinventame simiente que fecunde familia,
dormirme con tu voz, quiero,
al despertar
seas:
Omnipresente.
Me elijas hija, proyección y sombra
del vuelo imaginado de tu pluma,
yo, Noelia, por mi parte, no te prometo más
que mi memoria; ser:
Antígona en destierro hasta Coloma,
bastón en la noche animal de tus recuerdos.







martes, abril 10, 2012

Poema VI



" Me duele una mujer en todo el cuerpo." JLBorges
a Julieta Fioriello


De sol a sol que el dolor
es la única porción sana de mí,
yo te invoco rescate , sanadora.
Mi cuerpo grita tu nombre
en la disección de los recuerdos
y ya no se que medicina pueda
endulzar con indulto tu memoria.
Tiene el olvido a estas
el ridículo ambular de un fugitivo
y yo como un funambulista,
camino por las cuerdas
de un violín sin clavijas.

crónica de un latigazo de viento...





Apesadumbrado el hombre renegaba de su suerte, la tormenta feroz, inédita y rencorosa había perturbado la armonía de su hogar. Esa noche el viento azoto su terraza y rompió dos macetas, la tierra derramada se hizo barro sobre las escallas de mármol y su mujer, oh su mujer... no pudo enchufar su planchita eléctrica para alisar su pelo esa noche. Oh ! esa noche endiablada del 4 de abril de 2012 como un fenómeno preanunciado en algún códice Maya; por la debilidad de algún mal formado fusible su televisor ennegrecido y mudo dejó de transmitir su programación gourmet justo cuando se disponía a beber su copa nocturna de coñac ! y como si fuera poco las ostras y los langostinos se descongelaron en el freezer.


Mientras tanto en el sur, el diablo estrangulaba con su poncho perdido en villa Itatí; la sonrisa de un niño que observaba con asombro como volaban las chapas del techo de la casilla, afuera, los postes de luz caian en efecto dominó derribando con ellos lo que quedara en pié y los árboles , Oh ! los árboles !...descarnaban sus raíces cayendo como madero de crusificción sobre un anciano.


Tres días después la tempestad no apuró la calma, hombre y niño se encontraron frente a frente en un corte de ruta. El pibe levantando una antorcha de humo negro de cubiertas quemadas exigía al hombre unos pesos para enterrar a su abuelo, el hombre su estandarte : vallan a trabajar , villeros!!! Dejen circular a los que queremos vivir decentemente.

sábado, junio 04, 2011

Peregrinos



Dos orbitas vagan el nirvana,

mareando círculos, haciéndolos camino,
locos de armonía se flagelan
con la sensual caricia de una estrofa.
Sabe la eternidad que cosa
será el amor cuando la ausencia
los cubra con la sombra de su prosa.

martes, mayo 10, 2011

Medias negras

La imagen que ilustra esta entrada es del pintor argentino Fabian Perez




Vos.
Volando sobre mi error.
Abriendo las puertas
de la memoria abominable.
Yo.
Acuclillado,
 mastico mi última calma
antes del temblor.
Vos.
El pétalo que no se animó a caer
y aún aroma
memorias ciegas de pecado.
Yo.
aqui, en el umbral de tu puerta
arengando el canto
de un pájaro nocturno
que como yo, no deja de nombrarte

miércoles, marzo 09, 2011

El usurero




* El fragmento con que remata este cuento pertenece al poema de mi autoría que en fecha 21 de julio de 2008 fuera firmado como propio por el mexicano de ¿Puebla? que firma como Le petit chat noir en el blog En algún lugar de la mancha urbana.

Es necesario denunciar estos hechos. Intimo a esta persona a que cite la fuente y remueva su firma o Remueva inmediatamente mis dos poemas transcriptos en su blog y tomados como propios titulados CUESTIONES INCONCLUSAS/ Y NOS FUIMOS
El plagio es un delito y esta contemplado en el código penal.







A metros de la barrera de Primera junta ( triunvirato del lado oeste) como quien va para el parque de la cervecería Quilmes, en esa barrera que cuando las luces bajan, cuando “ya da la noche a la cancel” pasean como gatos seduciendo un ratón, con autos de alta gama y ”un alma que perder”...caballeros ávidos de levantar travestís, transexuales y maricas que ejercen la prostitución, ahí, donde el territorio ferroviario los convierte a ellos y a su clientela en un sexo neutral, ahí apenas y de día, funciona el bar del Decano, un bodegón detenido en el tiempo, como un homenaje de sus hijos a un padre que ya no esta, pero que permanece como entonces, paredes y mostradores; solo que vacíos de lustre y despeinados. Sombrío y húmedo el boliche al que concurren bebedores de alta cultura enólica y comensales amantes de la gastronomía “casera”. Nunca una mujer, más allá de alguna adolescente que tratara de sacar de regreso a su casa a un padre extraviado en el alcohol. Ese jueves el menú del día ofrecía vacío con papas al horno, me senté cerca de la pared desde donde podía ver de un planeo toda la sala, completas las mesas de comensales hambrientos y ruidosos modos, de voces estruendosas y gestos ampulosos. A mi derecha y frente a la ventana, solo y al costado, almorzaba un hombre mayor, de unos setenta y tantos años, de piel corrugada como un cartón, la piel finita de sus manos muy manchadas de pecas y lunares, temblorosas y enfermas ellas, percutían contra el plato con los cubiertos, pero dentro de ese hombre curtido e irreconocible que apenas podía llevarse solo un bocado a su boca, se escondía un rostro familiar. Sabia que el pasado nos había puesto en la misma vereda de la cruz del tiempo...pero Solo fue necesario una palabra para encender mi memoria y disparar contra mi pasado. Un nombre,. Cholo lo llamaron, era él, el usurero. Me levanté y me dirigí a su mesa, despacio, como si al cruzar el salón pudiera proyectar al mismo tiempo dos actos de una misma obra de teatro. Era él, el usurero. Aquel que diera fin a la vida de mi padre. Ese que lo despellejó  vivo quedándose con las máquinas del taller y dejándonos en la ruina. Eramos chicos, pero yo me acuerdo, mamá terminó de criarnos como pudo después que papá amaneció tirado en un charco de sangre, en el baño, con su navaja de afeitar en una mano, un mechón de su propio cabello en la otra y un corte mortal en la yugular. Muerte dudosa decía la carátula, yo creo que papá mientras se afeitaba vio en el espejo su venganza y era el cuello del Cholo el que cortaba.

Por aquellos días recuerdo que papá no hacia más que predecir disparates; como que cuando fuéramos grandes no íbamos a poder usar relojes en la muñeca por que nos iban a cortar el brazo para robarnos, que las casas tendrían alarmas y sirenas que nadie escucharía cuando suenan. Que ya nadie creería en la familia y que la iglesia se convertiría en una mala palabra, que los gobiernos usarían al pueblo para mantener a sus representados, que el poder mafioso de los jefes sindicales sería tan grande que derrocarían gobiernos, que el aire se haría irrespirable y que el hombre trabajaría una jornada por 600cc de agua y un plato de porotos de soja. Disparates como estos pasaban por mi mente mientras lo veía beber al Cholo, sorbos que chorreaban por la comisura de sus labios, salpicando fuera más de lo que bebía. Me pare detrás de él y le apoye su cuchillo en el cogote. Miré sus manos temblar pero no percibí miedo en él, soy el hijo de Juan le dije con vos queda, mientras hacia presión tratando de cortar su carne gastada, (que dura es la piel de una culebra), él levanto levemente la cabeza en un gesto de ahogo que acompaño con un ruido gutural. No pude.

Solté el cuchillo mientras pensaba que el peor castigo fuera que el Cholo viviera hasta el fin de sus dias
 en ese  estado de inmundicia humana, me fui yendo cuando el silencio se había adueñado del lugar . Sentí como puñales las miradas que me lanzaban desde las mesas más lejanas.
Me consta, uno puede apestar a distancia,/ si bajo las axilas, corren sudados recuerdos/ de historias sin vivir…/
Por que nada se deja en este mundo/ con más pesar,/ que aquellas cosas que nunca/ nos animamos a dar por terminadas.


martes, marzo 08, 2011

8 de Marzo Dia internacional de la mujer




"...Ha llegado la hora de la mujer que comparte una causa pública y ha muerto la hora de la mujer como valor inerte y numérico dentro de la sociedad. Ha llegado la hora de la mujer que piensa, juzga, rechaza o acepta, y ha muerto la hora de la mujer que asiste, atada e impotente, a la caprichosa elaboración política de los destinos de su país, que es, en definitiva, el destino de su hogar. Ha llegado la hora de la mujer argentina, íntegramente mujer en el goce paralelo de deberes y derechos comunes a todo ser humano que trabaja, y ha muerto la hora de la mujer compañera ocasional y colaboradora ínfima. Ha llegado, en síntesis, la hora de la mujer argentina redimida del tutelaje social, y ha muerto la hora de la mujer relegada a la más precaria tangencia con el verdadero mundo dinámico de la vida moderna."



(12 de marzo de 1947)


María Eva Duarte de Perón

martes, marzo 01, 2011

Gsusa y yo


Ella va con su cuerpo al hombro, perfilándose al Golgotha, Gsusa, sabe que mañana también será absurdo, que la piedra siempre rodará otra vez por la ladera cuando crea tenerla en la cima, pero ella insiste, ella empuja hijos a la escuela, como se empuja al presente para convertirlo en futuro, pone la mesa para levantar luego, vacíos de migas los platos sucios de la última cena, lava la ropa para que se ensucie otra vez mañana, sin culpables ni culpas. Pinta sus labios y sus ojos en el lienzo de la indiferencia donde él no será capaz de reconocer el cambio y se quedará otra vez dormido sentado en la cama con el control de la tele en la mano, Gsusa sabe, o cree que sabe,que las calabazas como los conejos y los sapos no se cuecen en el caldero de la vida real para dar carrozas y corceles, pero ella insiste, agita escobas por los rincones y esconde pensamientos debajo de la alfombra mientras espera confiada que mañana el sol; le finja una sonrisa y un guiño. Que al desayunar en el shop de la Shell, antes de ir a la oficina, ese hombre de la mesa de enfrente le dirija la palabra, le invite ese café que está tomando y al menos deslice un comentario a cerca de lo ingenioso de Matt Groening para crear el personaje de Homero Simpson.


Gsusa solo necesita que la escuchen, pero ella grita para adentro:
*-“Del otro lado de la noche
la espera su nombre,/su subrepticio anhelo de vivir,/¡del otro lado de la noche!”

*-la cita es del poema de Alejandra Pizarnik,  "Poema para Emily Dickinson"




martes, febrero 15, 2011

La señora del evangelio






“La mayoría de ustedes nunca se enamorarán, sólo tendrán miedo de morir solos.”
(la maestra de Bart Simpson a su clase)



Fué un 14 de febrero, el alcohol abrió las puertas de las emociones, estimuló las almas y tiro las llaves a la calle. Violencia.

El la golpeó como si viera en ella el rostro de su enemigo. Ella, Clara.R, se resistía a tener sexo anal y él no soportaba que ella lo contradiga. La señora que trae el evangelio los sábados le había explicado que era obra del demonio y que debía aferrarse al señor por sus hijos. Los chicos eran chicos y Clara R. tenía miedo de dejar la casa, había que criarlos. Ella sabía que después él se arrepentía y esa fuerza bruta que descargaba sobre ella, borracho, se transformaba en un derroche de ternura.

Ese sábado la señora del evangelio no vino, Clara R la espero toda la tarde. A las ocho llegó el rubio, le tiró la plata del jornal arriba de la mesa y sin saludar le ordeno que fuera del chino a comprar cerveza. Clara R. la vio salir del mercado. El maquillaje no podía ocultar una paliza furibunda, los ojos negros casi cerrados por los golpes. Clara R se vio en ella sin que ella la mire.

Ella entendió que el demonio tiene comprado al jurado. Siempre gana por puntos.

Esa noche durmió a los chicos y se preparó sumisa a soportar lo que viniera. Tenía terror de quedarse sola pero más terror le inspiraba él.

Cuando la policía le tomó testimonio ella no se atrevió a mencionar el maltrato al que él la sometía, temía quel rubio se enojara si lo denunciaba. El oficial escribió: le pude aguantar que me cogiera por atrás mientras me gritaba. Pero cuando me exigió que se la chupe se me apareció como una visión la cara golpeada de la señora del evangelio y sin pensar apreté fuerte los ojos...y los dientes.











viernes, febrero 11, 2011

el bar






"Si te atreves a sorprender /la verdad de esta vieja pared; /y sus fisuras, desgarraduras, /formando rostros, esfinges, /manos, clepsidras, /seguramente vendrá /una presencia para tu sed, /probablemente partirá /esta ausencia que te bebe."
A. Pizarnik


Todos comenzamos escribiendo poesía lo escucho decir, será que poesía es apenas los primeros pininos de alguien que aspira a carretear en el oficio de escribir, que los demás géneros son para los ya consagrados...

El hombre calvo de ojos estrábicos no se corrió de su lectura, un libro de tapas duras y hojas manchadas, una edición de las primeras que llegaron al país en manos de algún emigrante . Boukowski. Frente a él, en otra mesa, un joven gordo de colita recogida con un palillo chino exclama al intentar resolver el crucigrama del diario: Jonás Edward Salk 1914-1995? ...el gato paso por abajo de la mesa levantando la cola con ese aire burgués y despreocupado de quien percnota en la cocina de un bar. Nadie respondió. (para que acordarse si ya Sabin es oral.)

En la pared, se lee escrita en negritas de spray un: "algún día encontraras este diario y será antiguo"

Un pibe de unos (16) entro gritando, saltó la barra del bar y le puso al mozo un cuchillo en la garganta, mientras le exigía le entregue toda la plata. Un resplandor ilumino detrás del pasa platos y un circulo del tamaño de una moneda roja broto de la frente del pibe.

En la pared alguien borroneo el nombre de Alejandra Pizarnik para escribir: "quiero morir." pero no...
El hombre calvo de ojos estrávicos no se corrió de su lectura, un libro de tapas duras y hojas manchadas, una edición de las primeras que llegaron al país en manos de algún emigrante . Boukowski. (Releyó en vos alta)
"No es mi muerte lo que/ Me preocupa, es mi mujer/ Que se quedará con este/ Montón de/ Nada."














sábado, febrero 05, 2011

El viejo roble




Si muero, por que morir se puede,
si un día un mal trepana mis entrañas,
si un mal día te levantas y me notas triste,
mal herido. De pie y descalzo pero enfermo.
Si un día agonizo y en mi la libertad corriera riesgo;
no temas, si muero, por que morir se puede,
renáceme ya extinto cadáver imperfecto,
y mi madera cernerá savias de renovadas utopías.
Retóñame, resúrgeme, floréceme.
Abona con tus manos un nuevo compromiso,
riega una nueva astilla de este viejo madero
que alguna vez resistio para contarlo.
Mis ojos vieron caer las bombas, seguí de píe
perplejo pero erguido.
Si alguna vez, me muero, no temas,
No habrá la libertad caer ligera
aunque quede de pié un solo roble
sobre la libre tierra vizcaína .

lunes, enero 10, 2011

...pero un día se marcho...Chau Maria Elena

"En todo lo que miro permaneces/ como el aire feliz de la mirada./ Me parezco a tu ausencia y te pareces
a mí resucitada."

AHORA(Maria Elena Walsh)


Tantas veces me mataron,

tantas veces me morí,
sin embargo estoy aqui
resucitando.


Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.


Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.


Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui
sola y llorando.


Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
que no era la única vez,
y volví cantando.


Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás,
tantas noches pasarás
desesperando.

A la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará
para ir cantando.




lunes, diciembre 27, 2010

para lamer heridas



Me hace ruido la panza

no se que quiere decir eso
y tengo sueño, mucho
y no se cuantas necesidades más
no importa, hay muchos como yo
muchos perros tirando de una correa
la mía anda suelta
como mis ideas
a veces quiere volver
cuando se pierde
pero yo la llamo por su nombre:
Veni! Vení!
y ella viene revoleando su pata renga
y viene
y me festeja el reencuentro
como si me contara que anduvo
histeriqueando con un perro
que la tenía grande
eso deberia ser una afirmación
estoy poemando....
te molesta eso tambien?
es evidente que necesitas desquitarte con alguien
nooo, no me desquito con nadie
pero lastima tu poetizar
agarro una hojita de afeitar
y me hago marcas en la muñeca
superficiales
y ella me lame las heridas
cortala
de esas que apenas sangran
no me digas esas cosas
por que para las otras,
para esas hay que tener cojones
me hacés mal
mucho
y yo aprendo su idioma de gruñidos
y soy su mascota
y ella mi amo.



(II)




Ella tiene finos rasgos
Y delicados modales
Pero cayó en mis manos.
Yo la levante en la calle
y ella, tan callejera que
apenas si noto la diferencia,
anda arrastrando una pata
como se arrastran flores marchitas
en el basural del cementerio.
Y yo tan dócil que ya ni pregunto.
Ella tiene una pata que arrastra
para recordarme
que también pueden dejarte tirado
un segundo después de atropellarte.
Solo me falta comer balanceado
Por lo demás, ya tengo mi correa al cuello.







jueves, noviembre 04, 2010

Donde desaguan cloacas








Ahora que el granizo arrecia
y rompe la piel de los cristales
ahora que el sol de la mañana
se enluta de odio y de rencores,
ahora que parir es inminente
en la estrecha cavidad del pensamiento,
ya desgarra la cría su envoltura,
y hace aguas la bolsa en la memoria;
Ahora solo ahora y casi tarde
me llegas de tan lejos, desde el fondo
mismo donde moran los muertos,
esta tarde, los muertos,
que mate y que mataste
los que nunca han vivido y los que ahora
renacen en tu boca malparidos.
Tu boca va sangrando saliva de los dioses.
No te creerán Casandra, tu virtud
tiene el don de la mentira
y una verdad que espanta acecinada
babea la locura y afila una venganza.
Veo un alma sentada en el atríl

 chorreando bermellón desde un retrato.
Veo un alma en penumbras
sentada en el atril de las palabras ciegas
tratando de ver con los oídos.
Llueven puñales y este abrazo,
que tengo latiendo en la garganta.



domingo, octubre 31, 2010

Adios a Néstor Kirchner

 
Hay vida despues del fondo
                                    Néstor Kirchner

miércoles, octubre 20, 2010

Un poema de Raquel Fernandez

CEMENTERIO



SIT TIBI TERRA LEVIS







El olvido es tangible.

Tiene rostro.

Tiene pasos confusos.

Pero llega.

Tiene una culpa vieja en la garganta.

¿La mía? ¿La tuya?

¿La nuestra?

El olvido es tangible.

Yo lo vi.

Hoy lo vi.

Y hasta pude tocarlo.




Se quebraron mis uñas

arrancando los yuyos

de las tumbas ajenas.

Limpié el mármol extraño.

Quité las telarañas

que tejían a Cristo.



Toqué fotografías.

Los muertos sonreían.


Antes de saber.


Me deshice

de tanta agua podrida,

de tantas flores secas.

Que no eran mías.



El olvido estaba ahí.


Me miraba con sorna.


Me miraba y decía:

“Esto es así, chiquita.

No le des más vueltas al asunto.”



Una tumba.

Otra tumba.

Tantas tumbas.

No pude con todas.

No pude

con tanto abandono.

Entonces me mordí las manos.

Y lloré.


                                                                                                                                                         Raquel Graciela Fernández,
Argentina.







domingo, octubre 03, 2010

Para decir Victoria



Vengan las musas ebrias con sus dones

a urdir la rebeldía de mi pluma,
que dispersa y sutil se va la bruma
cuando el alma descalza sus pasiones.


Vengan con su murmullo los gorriones
que agitan en mi otoño ramas ocres
y alboroten sus trinos mis mediocres
letras vanas, atadas con jirones.


Que no basta decir lo necesario,
hace falta gritar! y no me reblo,
hace falta acabar con el bestiario,


hace falta zanjar al mercenario
que usura con el hambre de mi pueblo,
auque rueden las cuentas del rosario !

jueves, julio 22, 2010

04:00 Am de térmica

                          





Esta ceguera blanca
que embrutece
no me deja mirar

Un sin techo duerme
en el umbral,
es un niño muriendo,
y yo?
La noche escarcha el sueño
de los otros

El pibe sueña
con una taza humeante
donde sopar humillaciones,
solo come promesas


El pibe sueña
que roba un monedero
y no lo agarran
sueña que saquea un súper
sin que suene la alarma

                       
El pibe sueña
con un papel glasé
de poesía tan blanca,
como nieve
tan níveo el sueño de volar
como el frió
que le escarcha el orín
que le congela el sueño
y se lo lleva blando

a dormir a otro infierno
calentito , tibio
donde la crueldad
del demonio
es más piadosa
que la indiferencia
de Dios.

El pibe ya no tiembla
se fue con sus labios azules
buscando un lugar
donde poder ser pobre.









viernes, mayo 28, 2010

El secreto en su puño


Durante años el anciano cerró sus manos apretando fuertemente sus puños, en actitud defensiva e iracunda. Nunca nadie supo por que. Toda su energía estaba puesta en sus puños que no abría ni en el más relajado descanso. Será que guarda tanto rencor en su alma que no se permite relajarse? murmuraban algunos


Dicen que una vez en que se le preguntó el por que de su violenta postura, contestó que en ellos guardaba un secreto.

Esta confesión que corrió de boca en boca entre los intrigados curiosos, despertó las más fantásticas elucubraciones.

Guardara doblones de oro, decían…o alguna formula sagrada de fragancia exquisita?...Guardara algún recuerdo que no quiere perder? El contorno de un rostro? Algún preciado atardecer?...guardará las formas de la magia y sus círculos secretos?...apresará en sus manos el canto de los pájaros en agonía? Que atesora en sus manos decían mientras el anciano moría…apresaran sus manos la música del génesis en obraje de Dios?,o el místico parpadeo de las alas de un ángel al despertar?

Por fin cerro sus ojos para siempre y sus puños se abrieron dócilmente entregando el preciado secreto: Unos dicen que vieron salir de ella la luz del arco iris, otros vieron el rostro furioso del viento. Otros, los más incrédulos, los desmitificadores, los adoradores del realismo ortodoxo, dijeron que el pobre viejo tan solo atesoraba en sus puños crispados un trozo del tiempo que no quiso malgastar en dar vanas explicaciones. ( Esta revelación que nunca se produjo es seguramente el punto más atractivo de esta historia)
Quizás si, el anciano, supo guardar en su puño, el tiempo  que nunca pudo disfrutar, para morir por fin con las manos vacías.


lunes, mayo 03, 2010

Adivíname.















Adivíname, de que color te guardo
cantando como un Himno,
el grito sagrado de tu río revuelto.
Tengo tu voz grabada en el olfato
y un poco, solo un poco de tus aguas
naufragando en mi garganta.
Mi lengua tiembla
al filo de este idioma mudo de palabras.

viernes, abril 30, 2010

zumbando moscas


 Dulce es el sueño del niño burgués

para el pibe de la villa,
(limpia parabrisas en el semáforo
mientras come promesas.)
El niño burgués tiene
el miedo que le enseñaron a tener
y una envidia rayana por esas manos sucias
de tocar la tierra en que las moscas zumban
(pobre niño burgués,
no conoce el olor de la basura agria)
El pibe de la villa acaricia un sueño
que el niño burgués toca despierto.
Pobre niño burgués el día que el villero
deje de producir por su salario.

sábado, abril 24, 2010

Siamo fuori


Ya no vuelvas me dijo,

tragandose la pasta del dentífrico,
(y un fálico cepillo de dientes
le ocupaba la boca.)

No se si dijo acoso ocaso o acaso
pero sono a boca llena de desgano.
Era la primera neblina de ese invierno
que cocinaba crudos frios.


Ella me hizo favores no lo niego,
de esos que curan cuero y alma
y un hilo de saliva verde le chorreaba
como baba de beba que bebe
por la comisura izquierda de sus labios.


Y sabia que no quería irme.
pero antes de escuchar el ruido del portazo
vi volar mi ropa y mis zapatos
por la puerta antes que mi sombra.


De que sirvio doblar la apuesta?
De que las calas y las lumbres?
yo quería quererla y ella:
tan solo fui un cliente que no paga.
Un peregrino que no reza,
un voto en la urna equivocada.


Solo quedo en su casa con vitrales
una presto-barba que ella me compró
y ese cepillo de dientes en su boca que era mío.

jueves, abril 15, 2010

En el principio fueron Ave y Nada, ...y la demagogia no existía

Para los sobrevivientes 2050"d.c." o "a.c"no tenía mayor significado, una fecha era un vocablo vacío en su lenguaje de señas y monosílabos. Su “antes de” y “después de” , tenía por referente otro punto de la historia. Claro que libros sin leer poco cuentan cuando ni chispa de fuego se sabe quemar con papel. Y la historia tiene sentido solo cuando se trata de comparar un suceso de ayer con otro de hoy, entonces toma valor, cuando nos refiere a un acontecimiento poco más o menos feliz que este presente,

Perder la memoria en su conjunto para la humanidad no fue peor cosa que un descarrilar, vuelta a empezar, sin conciencia de presente ni futuro.
Sin embargo un gesto singular parecía anclarlos a una raíz común, ancestral y cósmica, eran el abrazo, la caricia y la lágrima rodando en la mejilla. Aún no re-aprenden a reír.
continuará...

domingo, abril 11, 2010

Arenas



Tengo arenas de todos los desiertos
para llenar relojes.
Todo el tiempo me pertenece.
Solo la vida se me achica
en esta inspiración desierta de motivos.





lunes, marzo 22, 2010

...una nueva hora...comienza

La tarde tiene humor de nubes con cueritos pinchados,
 y un fervor de pájaros desplumados por la lluvia,
 alimenta mi estúpida utopía de volar
hasta donde lo demas no importe...
y mientras tanto, el alma ve declinar el día
a travez de la piel transparente de la ventana.

Un murmullo parecido a un chiflido,
se hace vapor de paba y agua herbida
y quema la yerba,
entonces, escribo tu nombre con el dedo
en el vidrio empañado;

como a este vapor con el que pinto
tu nombre, ni eterno ni absoluto,
tambien lo morderá el olvido.
Asi tambien se borrara
esta desesperada forma
de verte según este cristal,
con que te miro.

jueves, marzo 18, 2010

vista previa



lloran los gatos en el techo
el desgarro de unos perros
abotonados en la vereda.


Gime una vecina en su cama,
(menos exageran las palomas
en el umbral de mi puerta.)


Ella agota un silencio que estremece
mientras jadea en sus dedos
mojados de saliva
un estertor húmedo de orgasmo.


El hombre de traje a rayas
mira desde su mezquina ventana
y recuerda
el olor de la libertad


Cada uno, a su intimo ritmo,
entona los acordes
en que estallan las notas
de su propio encierro
cada uno es por un instante
su propio libertario y su verdugo.

domingo, marzo 14, 2010

En el principio fueron Ave y Nada, ...y la demagogia no existía


A treinta y ocho años del temblor muchas cosas habían cambiado al este del pacífico, al sur del continente y alrededor del globo terrestre. El eje de la tierra había modificado groseramente su ángulo de giro y los días eran mucho más cortos, las estaciones ya no eran definidas como las conocían las generaciones pasadas y el sol, ya no producía sombra sobre los objetos y las personas. Todo tendía a que la tierra recuperara su antigua fisonomía de hace 26000 años atrás, y siendo la velocidad de rotación terrestre mayor, resultaba en un fenómeno desconocido a todos los habitantes del planeta, es decir, una considerable perdida de la fuerza de gravedad (que mantuvo tanto tiempo a los hombres con los pies sobre la tierra,)logrando una generación más etérea y con más vuelo, los cuerpos casi flotaban o se desplazaban a saltitos permaneciendo en el aire, según el impulso, el tiempo que durara el salto practicado, como en cámara lenta.



Salvado el periodo de re-acomodación tras-cataclítica en que se produjeron irreparables perdidas de la memoria, el olvido logro construir un pensamiento nuevo que ni los viejos moradores del planeta, en su mayoría afectados por amnesia permanente, (producto de los golpes en el cráneo de bloques de mampostería y/u otros objetos contundentes caídos en derribo tras los terremotos de fin de era), fueron capaces de refutar.



El despertar de esta nueva era, cuyo principio no merecía ninguna relevancia ya que se ignoraba otra anterior y sus consecuencias, hacía la vida plácida en un génesis sin memoria genética ni colectiva.

Fue entonces en el principio, en que Nada, varón viril y de desbordante inteligencia sedujo a Ave, mujer de virtud e inocencia impoluta; haciéndola comer de la raíz del arbusto, (y Ave se la comió) oculta bajo la oscura corteza de la tierra donde nada se contamina, iluminando así la inteligencia de Ave y llenándola de conocimiento que derramaría sobre todos los seres sin excepción.



Fue así como Ave concibió y fue millones, y el Nadaismo pobló la faz de la tierra siendo un partido único y sin oposición, y de cierto, de cierto os digo; que mientras Nada vivió y sus años fueron muchos y prósperos, Ave regalo por doquier maquinas de coser marca Singer a todos los moradores de su comarca...

...continuara...